Dedos de Carbón

2011-12-11T10:03:00.000-03:00

¡Ay! de los abandonados blogs es el reino de los cielos.

No vino, pero estuvo.

2010-10-11T19:32:00.008-03:00

Mientras preparaba el cumpleaños de mi hija, pensaba todo el día en mi madre, en que la vería llegar como todos los años, cansada, secándose la humedad del rostro, con algún vestido o blusa nueva, para estrenar en las reuniones familiares, pintadita de labios, con un algún aroma nuevo y exquisito,enojada por algún motivo, lo cual solía llegar contando con frases cortas que teníamos que entender rápido, porque ¡ay si debía contar la historia completa! se enfurecía, exigía siempre ser entendida en base a contenido telegráfico, contar toda la trama era para ella, escuchas tontos, pero igual así y todo me hubiese alegrado verla llegar.

2010-08-26T12:11:00.000-04:00

Volveré... pronto.

2010-05-22T23:25:00.005-04:00

La energía se acaba

uno se agota

el mejor descanso que existe es ser uno mismo

algún día esconder hojas

escribir tras la ventana cerrada

sin corregir tildes o guerrear las cacofonías

eso sería

el primer poema autopoiético.

2010-03-28T23:14:00.005-03:00

Una cosa es vivir solo el miedo

otra cosa es vivir de a dos el miedo

en la una, uno cree no ver el miedo

en la otra, uno ve la cara del miedo en el otro miedo

y uno reconoce su miedo en otro miedo, como su miedo.

Miedo

2010-03-12T00:10:00.014-03:00

Claro, tengo miedo, pero no ese miedo de diosito lindo perdóname
tengo miedo eso sí de: ay que me cagó la pata la muralla
o de malditos vidrios que me clavan la clavicula
porque a muchos les duelen las muelas
las muelas gigantecas que usan los molinos
y también tengo miedo de las tejas que se asoman en las cornisas
esas que juegan a que venga una réplica y me lanzo
y del dolor de esas panzas con un poco de hambre,
porque todos tiene un mendrugo de la noche anterior
y a esos labios con un poco de sed de cola creo yo
porque esa sed me ha invadido, sed de spray helada
pero lejos lo que más miedo me da son esos ojitos de niños
corriendo a los cerros y no saben ¿por qué antes no corrían?
a veces con más réplicas de la iras de su padres
pero ahora les da por subirlos a los cerros
y las viejitas esas que dicen, si algo tengo señor, no importa
esas viejitas de oro silenciosas con moñitos canosos amarillos de humo
viejitas de caseríos donde nunca toma el wi fi
esas lejos han vivido muchos réplicas.
Miedo tengo de un poste frente a mi casa
que hace guardia para asustarme
me dice: si sales por aquí te aplasto
la verdad, aplasta poste de mierda, aplasta el auto, aplasta la casa
pero no aplastes la salida, con salida siempre hay posibilidad de entrar a la vida otra vez
y no es tan feo el miedo
el miedo es así medio chueco
medio chueca la mejilla, medio chueco el ojo y dedo en la boca chueca
como pensando y los ojos hacia arriba
parece que se escucha mejor mirando hacia arriba
en fin si, reconozco que miedo tengo
quién no, si ya tenemos el record guines con tanta réplica
es así como una webadita suave
así vine, así les asusté, así le boté
así les quité
así les maté
así, así, así y así y asá
mientras repiquetea otra réplica así.

2010-03-06T07:28:00.007-03:00

Bajo el polvo del adobe herido, un grano de oro cosechado en la patria nueva.

Desalojado

2010-02-16T18:44:00.002-03:00

Dejó de llover hace rato
pero eso no lo sabe este gato
se esconde entre mis piernas haciendo cosquillas
lo pateo para que salga de una vez
desde la calle y mojado, me amenaza con su pariente guepardo
mi perro se carcajea desde la ventana
mordiendo un trozo de queso
cada mísero animal en su justa jurisprudencia.

Cola de duende anochecido

2010-02-07T20:33:00.001-03:00

Algunas noches como esta noche, un duende anochecido pasa rayando con su cola de carbón frente a la luna.

Algunas noches como antenoche, algo parecido a un duende rayaba la frente a la luna con su cola anochecida de carbones.

Algunas noches como las últimas noches, alguien con su cola de duende anochecido rayó la frente de la luna.

Pero ya pasó, he cogido al duende desde su cola anochecida y lanzado frente a frente a la luna de día.

2010-02-01T23:18:00.003-03:00

Mujer mirando belleza.

Peso en oro.

2010-02-01T02:01:00.007-03:00

El hambre no es liviana.

2009-12-16T23:28:00.003-03:00

Olvidó como se ama, olvidó como, olvidó.

Consumismo o sinsumismo

2009-12-15T20:10:00.002-03:00

Antes de comprar este notebook me decía:estaré en camita escribiendo hasta que los dedos se derritan entre las teclas. He comprobado que siendo pudiente uno ya no escribe más.
Por eso, es siempre mejor el rigor, que la vida loca.

Cantidad opuesta por el vértice

2009-12-08T00:56:00.003-03:00

Es increíble la cantidad de gente que me aburre...pero creíble la gente que aburro, con mi aburrimiento.

Dicen

2009-12-05T02:34:00.020-03:00

Dicen, la tristeza no es esta tristeza
la tristeza no es, dicen, consiste
consiste, dicen, en apuros
apretados de suspiros
no es pena, dicen, o lágrima
es una voz, dicen, que va con uno
paso a paso y vuelve a solas,
dicen, nos sentamos con ella
o en ella o sobre ella
dicen, es a veces una palabra
o un derrotero
no alcanzan, dicen, los suspiros a ser tristeza
como nubes, dicen, que cubren el sol a intervalos
ni tan largos que oscurezcan, dicen,
ni tan cortos, dicen, que parezcan días
es, dicen, un lento nublado parcial
que llueve al hombre particular
aunque su paragua, dicen, alcance
a parar el rayo del dolor
dicen mucho y muy fuerte
se escucha el eco, dicen, en orejas tristes
pero eso nunca, nadie lo dice.

2009-12-05T02:19:00.007-03:00

Uno puede ir por la vida descubriendo o repitiendo
lo primero es como el arado, rompimiento, chispa de creación
lo segundo es simple caligrafia.

2009-11-29T20:14:00.016-03:00

Disculpen que no escriba tanto como antes, tanta verborrea me tenía adicta.
Descubrí días atrás el secreto del mundo y, no puedo dejar que de una forma u otra se escape alguna pista. No puedo, según un decálogo tallado en piedras de ira, proferir sendas o alguna señal.
Debo permanecer más en silencio que parlante.
Descubrí, queriendo obviamente, el tamaño y el material del secreto. Me gustaría venderlo sin lugar a dudas, pero si emito una sola sílaba que les dirija, estaré condenada a volver a pasar por la misma ruta que me llevó a descubrirlo y no tiene ninguna gracia quedar repitiendo y tener que usar bolsón de colegial.
Pero creo que moriré en el intento, el secreto es demasiado grande y, yo que apenas puedo terminar una conversación (este déficit atencional me está dando más problemas que nunca) sobre todo si no es necesario contar las cosas con tantas palabras, ya entendí con la primera frase y estoy pensando en la respuesta y antes que pueda darla ya me acordé de otro tema, en fin el secreto no tiene que ver con esto, pero por ahí va.

2009-11-18T22:43:00.003-03:00

A veces es tarde a pleno día.

Ganador del Concurso de Cuentos Paula 2009 Concurso de Cuentos Paula

2009-11-07T01:39:00.006-03:00

KATO RAMONE (34) SE DEMORÓ UNA SEMANA en escribir El fotógrafo, el cuento ganador. Dos semanas más tardó en terminar de corregirlo. Al momento de imprimirlo y guardarlo en el sobre para enviarlo por correo, le comentó a su esposa: “Si el jurado es buen lector, voy a ganar el concurso”. Dicho y hecho. Su primer intento y su primera victoria.

Seguir leyendo en Revista Paula

2009-11-01T23:05:00.005-03:00

No sé si es la cercanía del suelo
o el vivir con alfileres en los párpados
lo que nos hace dormir en laureles ajenos.

2009-11-01T15:04:00.007-03:00

Probando, probando, probando, aló, aló...nada, las baterías se acaban.

Abierta temporada de caza.

2009-10-18T21:11:00.016-03:00

Este no merece perdigones.

No temaís vosotros menos.
Pobres del pueblo pato.
Patos del pobre pueblo.
Pueblo de pobres patos.
Pueblo de patos pobres.
Pobres patos de pueblo.
En fin cuac cuac

De regreso con escopeta en mano.

Area doce, mosca muerta.

2009-09-26T16:16:00.022-04:00

Una mosca solitaria vuela en este instante
viene de seguro de mierda ajena
ésta es una sapa, lo presiento, lo presiento
con tantos ojos no puede ser más que una mosca espía.
Planea, planea bien, tiene horas de vuelo
¿qué será ser mosca, venir a las clocas y morir?
debe ser equivalente a 70 años de mierda unos días en la tierra
no vuela alto, se mantiene a la altura del respaldo de las sillas
debe ser pesado volar alto o cerca del techo
pero en verano he visto a muchas pegadas a las nudos del cielo raso
y disfruto matándolas con la boca bien cerrada
porque confieso que algunas han caído certeras

al reírme por reventarlas
pero ésta insiste en dar rodeos cortos y rápidos
se atreve, se acerca, el olor de la cáscara de plátano en la mesa
la tienta

-acércate mosca, mosquita muerta y te lanzo un zarpazo-
te gustaría que te eliminara

puedo actuar como un dios algunas veces
pisoteando hormigas y aplastando moscas

hay muchos que les gusta ser moscas

y morir aplastados debajo de sus dioses
el clic del encendedor te asusta ah

parece que el humo no te gusta mucho,
vuelves, los círculos son más largos

estás nerviosa mosca negra
giros elípticos eh, me quieres impresionar

estamos solas
las dos negras y solas, esa cáscara de plátano es mía
creo que te interesa mi tazón de café
me voy a levantar espera, extiendo la manos, ella se acerca
estamos cerca, le digo:-ven estamos solitas- con voz de político
lanzo un manotazo a ver si la atrapo en el puño cerrado
pero vuela ágil ya no la veo más, la asusté
shhhhh ha vuelto, ha vuelto, ahora vuela alto, nerviosa, tiene miedo
descubrió que quiero algo ilegal con ella,

matarla por ejemplo y tirarla en la telaraña del rincón

allí duerme mi araña preferida
esa, sólo sale cada vez que cazo moscas
a veces para alimentar a algunos hay que matar a otros
La veo, por fin se ha detenido en la cortina

se esconde detrás del telón de la doble cortina verde.

2009-09-22T22:54:00.001-04:00

Miedo sobre miedo
y a la altura del miedo
se mide el medio miedo.

Miedo de bicharracos

2009-09-20T00:36:00.017-04:00

Lo mejor que pueden hacer algunos bicharracos
es morir detrás de la puerta o colgados de lámparas ajenas
cuesta olvidar completamente a ciertos miserables
especialmente si los encuentras camino bajo sombras de la tarde
en bodas de enanos, cantatas de navidad
o en la misa de esa vieja pesada y enemiga de pelotas de niños
es mejor siempre caminar de espaldas a los estúpidos
para que digan adiós cuando tu vienes llegando
pero lejos lo más difícil es decir a la solterona de falda apestada
que tenga esperanza, porque sabes que de tan arrugada
el tiempo se hinca como ácaro en su frente
de seguro todos corremos tropezando o caminamos a saltitos
pero no es la vida lo que nos apura, es la muerte
como destiempo y no es la muerte un paso que queramos dar
pero es el único que nos gustaría trampear
o falsear, o amordazar, darle un olé
un escupo al menos, pero como dijo el filósofo ese
no podremos decir "he muerto"
al menos que baste enterrar primero al enemigo
antes de comenzar a vocalizar mal las palabras
como miedo por ejemplo:
"si digo que tengo miedo,miedo sobre miedo
a la altura del miedo,mido el medio miedo"
no sé para que sirve decirlo bien
si aburre tanto amago de perfección pataleando antes de morir
lo único que consuela es que estaremos perfectamente muertos
de otra manera, la pelá sólo pasa a pegarnos chirlos.

2009-09-19T22:21:00.003-04:00

Nunca, nunca, juro que nunca han caminado, siguen clavados,enterrados,sepultados como estacas limítrofes.

Vengarza

2009-09-07T13:54:00.000-04:00

Juan Doler solía comer en el restaurante Don Pepinillo. Después volvía al taller mecánico y dormía una corta siestecita. Cuando llegó vio algo extraño. El pozo donde cambiaba el aceite estaba lleno de plumas. Pero como no estaba el patrón, no iba a salir de la duda. Se acomodó entre las cámaras de los neumáticos. Inesperadamente un agudo y largo pico le clavó en pleno corazón, después picotazo a picotazo lo arrastró hasta el pozo. Resbaló hasta el fondo y allí dos gruesas patas negras le taparon la boca.Sus ojos volaron desde las cuencas hasta el tambor de aceite quemado.
- Viste Juan Doler, te dije que no botaras el aceite en el canal de las garzas- susurró el patrón.

2009-09-05T16:48:00.000-04:00

Me dijo: estás cometiendo un error y le miré por primera vez o por segunda, ni me acuerdo haberle mirado alguna vez o más de alguna vez o tan siquiera una mínima vez, por eso nunca le creí que estaba errada... o lo estaré al no recordar ni una vez, es que a veces no existe la vez pasada o como dicen en el campo "la es pasá" eso si lo recuerdo pero no tiene que ver con este otro error presente.

Presentación del libro "Los escombros de un Actor Porno" de Kato Ramone

2009-08-21T22:52:00.008-04:00

Presentación de "Los escombros de un Actor Porno" de Kato Ramone
Presenta Eduardo Klein
Viernes 28 de Agosto, a las 20:00 horas, en el Centro de Extensión Cultural Universidad Católica del Maule.

Aguas libres

2009-08-14T20:03:00.001-04:00

En aquellos días el agua subía y bajaba libre por crujientes molinos.
Largas jornadas viendo subir aguas por molinos y tarros de grasa. Tarros de grasa girando para engordar trigos. ¿dónde fueron esas aguas y dónde los molinos para el pan dulce caliente derretido en manos frías y amargas?
En aquellos días nadie pensaba que los tarros serían de algunos y las aguas tendrían dueños.

Apuro

2009-08-02T20:56:00.009-04:00

Había días en que era necesario taparse los oídos con dedos, almohadas o quizás mejor esconderse en el closet con una linterna. Cualquier cosa distraía mientras los vasos se pulverizaban en la cocina -y chicotear el día, para que hoy fuera mañana.

2009-08-01T14:26:00.005-04:00

Frente a mis narices dos se iban de espaldas y dos de bruces, a unos sujeté y con otros me fui también.

Lluvia

2009-07-23T00:44:00.009-04:00

En las tardes heladas hay enormes aves
aves de plumas negras sobre techos sonoros de lluvia
no hay mucho que ver después del nubarrón tardecino
por la mañana barro rojizo maleable
y en el camino húmedo y resbaloso angostas señales
para aquellos que se han perdido
revistas mojadas, ventanas de naylon
hedor a hongo verde
largas tardes de lluvia hacen brotar harina
panes calientes chorreados de mantequilla
especie de galardón por aguantar truenos y relámpagos
los viejos llegan ebrios y mojados
pateando lo que pillan por delante
y después roncan largas horas fétidos de vino
se levantan con el látigo en la mano
a vomitar la vida completa.

Mis cuentos

2009-07-20T23:19:00.016-04:00

Si tuviera que decir como he lavado las babas de pánico, creerían que estoy alardeando. Pero no importa. Hace poco he descubierto que tengo una fachada inmensa llena de palafitos flotando sobre miedo. Paso tiempo a solas porque las compañías dan arcadas. Las buenas en todo caso, las que pasan espejos frente a narices y me voy siempre cabizbaja detenida por un tiempo.
Si bebiera al menos podría quizás tener alguna razón para fantasmas ocasionales.
Cuando se cree estar loco una piensa que es algún don para tener excusas de las tonteras que uno hace. Pero la verdad es que estar loco, en parte, es reconocer que algunas cosas son para otros y no necesariamente para uno. Que uno es más inteligente, que tiene el control de todo, pero la verdad es que el control de uno está en no saber muchas cosas y alardear de ello. En esto consiste la loquera, en contarse un cuento y creérselo. Entonces cuando estoy lista para reescribir el cuento asoma el miedo, porque ya sé que debo encontrar un final, no para los otros, ellos buscarán su propio final, uno tiene que reescribirlo, acortarlo o destruirlo.
Cuando más miedo tengo, la cabeza hace tanto ruido que ni siquiera los silencios falsos pueden acallar. Porque abundamos en silencios falsos o misticos, esos en que aparentamos filosofar. Es inevitable entonces mirar en cualquier fuente. Y abundan las fuentes, como abundan las voces y no hay nadie capaz de silenciarlas, porque tienen esa misión, ser escuchadas. Es por eso que no quiero tener más fachada de poeta. Escribo, si escribo, seguramente para mi misma. No es difícil reconocerlo, ya está bueno de negar tantas cosas, si además otros ya lo saben desde hace tiempo. Pero en vista que no saben el final, buscan alguno sugerido, porque tememos en varios planos como dice Benedetti, tememos a nuestros miedos y lo peor frente a aquellos que creemos habérselos contado bien. Pero no contábamos con que a veces el cuento es conocido y leído por verdaderos cuenteros o cuentistas del miedo.

2009-07-17T23:08:00.001-04:00

Tiene una señal. Se inclina y la mira. La mira, vuelve a mirarla, quizás algún día la borre o se lo trague.

2009-07-05T07:56:00.001-04:00

Días lentos, cargados de sol sin sombra.

Nariz

2009-06-24T19:20:00.003-04:00

En días fríos gobierna la nariz.

2009-06-21T19:40:00.001-04:00

Los cristales florecidos de escarcha no dejan ver el invierno en este punto del mundo.

Ojos de agua

2009-06-05T10:43:00.000-04:00

No siempre cantamos al dolor
ni a los ojos de agua
tampoco nombramos los silencios
que se abandonan sobre rodillas
menos las bofetadas de aromas
que asaltan como esclavos cesantes
con yertos brazos
arrastramos pesadas cadenas de olvidos
atrapamos imágenes hiriendo pupilas
para la gran tapia del recuerdo que alzaremos
para sofocar la brevedad del tiempo
que nos acosa en coro
ni los pasos ni las voces se apagan
tantos ojos de agua
producen los recuerdos
tantas voces que se parecen al dolor
y no es sólo dolor
aunque el dolor doble
es silencio sin serlo
es desmayo de fuerza con fuerzas
y es la palabra
que ahoga peces rebeldes
en ojos de agua
que nunca dejan de nadar
mientras balbuceamos el nombre madre.

Bajo dulce tierra

2009-05-16T21:01:00.010-04:00

Deja que la tierra se deleite entre tus huesos
acaricie los párpados colmando las cuencas
adormezca la piel y nutra el poro del suspiro
endulcen la boca manojos de remolacha
y las gusanos bajen encantados a manosear orgasmos
deja que el polvo vuelva al polvo
el corazón haga barro sangre
y a las pupilas nunca más las bese el sol
que el agua subterránea pase cantando entre las piedras
con dedos que nunca tienen frío o canto de frío
y en las orejas colmadas de tierra

se asienten todos los sonidos de la vida
la lengua sople la muela del juicio
sobre el reguero que alimenta campos de trigo
y la pelvis danzando

bajo la profunda tierra generosa que olvida
esté con dolores de parto y terrones
y escribas con saliva sobre el lodo
todas las palabras que esa boca de suspiro no pudo
o el tiempo colgó en campanas de sordos
deja que la tierra llame para dormir
y desentrañe el canto de sirenas que nadie traduce
hasta que se encuentra bajo el musgo de flores
que renacen cada primavera colmando los minuteros
para atrapar segundos de sonrisas
o marcando el reloj de horas extras
porque han tocado el último clarín
y has colgado en ventanas el letrero
"Regreso a la tierra que todo lo cubre de humedad y lombriz"

y estarás en algún anzuelo

esperando la boca más grande de pez de laguna
o sencillamente de charco
según te haya tocado en la repartición de turno

o en la lista de almanaque
baja a la tierra moldeada de raíces
baja y acomoda el sueño

que aún queda espacio para untar huesos

asir arados bajo surcos de vida

estar en algún bocado de liebre

o en pétalos de siemprevivas

y pletórica de fragancias abrazadas

comprenderás al picaflor que tiembla

entre néctar y voz de ninfa

batiendo la vida y marcando el son de regreso dormido.

Reptiles demócratas

2009-05-02T21:58:00.002-04:00

Reptiles ocultos detrás de palabras
ocultos sobre signos y caretas verdes
a tiro de fuego como sombra desnuda
parpadeando entre espejos de lodo
mostrando labio por diente
asombran igual que moneda en bolsillo antiguo
reptiles aletargados despojándose de piel
repitiendo estribillos cursis
y frases pintadas a mano alzada
un beso de agua todo lo borra
reptiles más o menos recientes
incapaces de nombrar olvidos
desenterrar vómitos
maldiciendo alas quedaron entre cola y caparazón
tanto ojo tuerto para la víbora ciega de ocasión
tanto silencio ante la sentencia pública
y el reptil de polis demócrata que grita
no sabe que por la boca muere el pez
si es que se puede llamar boca
a la palabra esa
que parece desierto.

Nada de certezas

2009-04-24T23:25:00.030-04:00

La perfección lago inerte de alas mudas
el error fuente viva de alas rotas
porque es necesario tener alas rotas
sobar el dolor del índice plumar
para probar otra vez
perforar el aire y apuntar fuerzas
volver a salir del túnel y caminar doblado
abofetear el día y reír lleno de tartamudeces
es necesario descansar sobre errores
equivocarse pensando
afinar el lente girando, girando
enderezar la boca y torcer la voz
y mientras se piensa se cambia
cerca del error hay ruido y voces
allí donde la vida se muestra a pedazos
sólo lo perfecto es mudo
pensar otra vez y pensar al revés cubierto de errores
sin cambios la vida detiene las palabras
sin miedos, las manos son lenguas cobardes
víctimas paralizadas sin comenzar de nuevo
no hay mayor belleza en retomar una y otra vez
lo cogido por la cabeza
a veces es necesario colgarlo por los pies.

Encuentro

2009-04-23T21:13:00.018-04:00

Algunas esquinas vienen de prisa. No la conozco. Sin embargo brillo en sus pupilas. Hacemos intentos para no chocar. Endurecidas babas nocturnas como estelas de caracol bajan por su cuello. Rictus y pestilencia. Sangran silencios violentos. Sobre sus dientes impares muerde la voz. Una mueca corta el suspiro. Se apoya en la desnudez de sus manos y por entre las mangas rígidas las migas se desbordan como piedras.Yo no le miro más. Ella no mira más. Inventamos ceguedad y cojera. Cada una se desvía y sigue su marcha. No sé quien llegará primero a dormir bajo el sonido de bocinas de algún puente.

Frío de tontas

2009-04-11T21:42:00.013-04:00

Anoche tuve frío y tú no estabas
¡no! no se vayan
no pienso poetizar tonteras
tuve frío porque el otoño disimula de día
pero de noche se muestra tal como es
antesala frigorífica de muerte.
Anoche tuve flojera por no sembrar otra frazada
tengo, tengo tengo y tú no tienes nada
tuve frío por culpa del otoño y flojera por la mía culpa
no por falta de frazadas
y no diré que pensé en los pobres que tienen diez perritos
no tendré más pena por los pobres
a veces me da vergüenza babear conciencia social
yo que nunca he sido pobre, perdón quise decir
yo que nunca tuve frazadas de rabiosos perros.
Anoche tuve frío y me saqué el baby
no sé para que uso baby negro y sexi
si no invito a nadie a degustar encajes sudorosos
a ver, aclaremos no es porque no haya expertos en baby
es que me da frío
últimamente me da mucho frío
no sé qué frío se me ha colado por la espalda hasta los codos
ya sé, debo comprar un pijama
que asome hilachas de oveja negra
si persiste el frío entonces debo aceptar
que ha llegado mi invierno sin frazadas
sin baby y sin perros muertos.

Vida

2009-04-08T22:53:00.000-04:00

Volviendo al inicio.

2009-04-05T15:02:00.004-04:00

Mujer alta mirando el bajo suelo.
Mujer alta mirando bajo el suelo.

Vida de perros

2009-04-02T21:44:00.001-04:00

Esto no es poesía
es una queja por vivir aclanados
tantas noches de este año cachondo
mi vecino trasero me ha regalado
humo de carbón encendido con cera
y el olor colado por las ventanas de mi patio
o entre las cortinas desteñidas de sol
me satisface de náuseas y envidias
de tanto verano ardiente de asados
ya quiero inviernos fríos de hambre
mi vecino no lo sabe
quizás salte la tapia y se lo cuente.

Le preguntaré con una sonrisa malsana
vecino, ya que hace tantos asados
¿por qué no me deja los huesos para el perro?
no creo que me responda
creo que él intenta decir
que es feliz comiendo carne
mientras pasa la crisis.
Con razón Mafalda quería parar el mundo
pero creo que no habría soportado
dejar esta vida de perros y vivir sin rodar.

No volveremos

2009-03-21T20:38:00.019-04:00

Por suerte no volveremos a pisar la tierra infartada
ni acotar agendas para el pulso amistad
nos iremos sonriendo sin pensar en volver
que vuelvan los fantasmas
los que que no han bebido el pulso a la vida
los que no han reído todas las risas
y no han llorado todas penas
pero nosotros los que en una palma nos cabe la vida
porque la vida no es la vida entera
son los trocitos de vida
suspiros de vida dados a quien verdaderamente amamos
y los abrazos no son todos los abrazos
esos que damos a miles son sólo roces
los nuestros siempre fueron abrazos pocos
y las distancias que sorteamos en esta vida
sólo fueron vida en movimiento.
Por suerte ya no esperamos coronas
digo ya porque muchas veces las postulamos
iremos libres de culpas y de atisbos de luz
cuando deje de chisporrotear nuestra materia gris
entonces la tierra recogerá cantando
la belleza de la podredumbre humana
después de todo no hay nada más bello
que sucumbir a la vida cerrando el párpado que otea
dejando lo que tuvo titulo de nuestro
a lo que colgamos carteles de propiedad
soltamos de manera completa y redonda
porque la tierra después de recibirnos
nos despide con la misma indiferencia que merecemos
como mortales sin retorno.

Ventanas

2009-03-19T14:34:00.023-04:00

Hay ventanas abiertas que parecen cerradas
y ventanas cerradas silenciosas que pocos cruzan
herméticas ventanas sobre quicios doblados con
cerrojos de vergüenza ocultando madrugadas de prisión.
Asquerosas ventanas fingidas

abiertas de aplausos, vítores y zalamerías
si morimos ahora, nadie podría sacar el ataúd
la gente estaría en la puerta inflando la pasada
comentando la vida con slogans
sin saber que todo se va felizmente en calma
a pudrirse bellamente bajo herraduras de caballos
acequias dulzonas de mierda, hambres y olvidos.
Hay también ventanas nítidas para tomar la vida como muerte
no crían alas, ni estampitas de piedad

sólo se cierran al soplo.
Hay ventanas besadas de termitas y cristales
para recolectar silenciosas vidas buenas
ventanas que no han visto pasar la noche
hacia el estero de justicia después del peaje de luna.

Siempre es bueno abrir ventanas dulces y amargas

cada cierto tiempo cambiar de ubicación

apretar la boca inundada de vapor sobre cristales

y dejar que las gotas se deslicen desde ventanas hacia el polvo amigable.

Olvidos y recuerdos

2009-03-11T20:46:00.002-03:00

Olvida como mirarme y recuerda viéndome mirarla
en baile de sinapsis sus acordes medulares
palpan una y otra vez el camino del recuerdo
a veces su vida está contenida en imagenes sin ecos
o en lejanas voces borradas en suspiros y silencios.

Soneto a Mamá (Joan Manuel Serrat)

2009-03-07T15:41:00.000-03:00

Sin pretensiones

2009-03-06T22:08:00.013-03:00

"A mi madre que le ha sacado la lengua a la muerte por instantes"

Esta noche no pretendo hacer poesía
ni acomodar verso
ni calar palabras
sólo permitirme ser feliz
y estar cerca del beso de mi madre
de sus brazos anclados en la vida
en la vida ésta tan corta y tan extensa
en sus pliegues de madre incomprendida
en tantas palabras que quise darle
y dejé reposadas en muebles
en citas de esquina
o en cafés aletargados de noche.
Si viera su rostro por la vida
y tuviera una sola visión de sus ojos
y contara sus pasos de madrugada
dejando que el estruendo de la vida
calzara en mi corazón principiante
entonces sabría
que no alcanzan los versos para decir
que comprendo
que la vida fue así y que nada me debes
que nada fue sin porqués
y que bajo el manto de vida apresurada
siempre hay una sombra
un instante para reencontrarnos.
Aunque pasen los años
y carguemos del tiempo
las esporas que duermen los besos
y alejan los abrazos
siempre habrá un dulce instante
para pagar a cada cual sus monedas
y volver a besar nuestra sangre.

Versos alados

2009-02-23T17:58:00.015-03:00

Se han volado los versos
sumidos en esqueletos bajo profundos sueños
sin mover un hueso arrastro y escondo bajo la tierra
algunos se desarman de tanta pestilencia
por las coyunturas se deshace el verso
y un corazón duro de piedra inerte
taladra tuétanos de silencio.
Se han volado los versos
sobre alas de palabras estancadas
están agonizando las vertientes nocturnas
y los esteros ya no cantan al alba
los perros ninguno lame el desierto
y el gato ajeno que acompaña desde su cornisa
ahora perdido en otras tapias
va en busca de palomas nocturnas.
Se han volado los versos
sobre lunas tan déspotas, tan insanas
iluminando dolores
en pasillos de hospitales
de los cuales no quiero nombrar
para que no escape el gemido de las noches
se derramen nubes tóxicas de tristezas
y abunde en poesía doliente.

Pupila de mármol

2009-02-09T14:05:00.014-03:00

Ha regresado el de ojos fijos
el que azota sin pausa los párpados
atrapando la noche colgada
y penetra la pupila de mármol.
¡ay! de la boca y oídos cerrados
mofándose de lagos mirando cielos
y la espalda mullida
se vuelca dolida en venganza
¡no querer que duerma!
es la dulce venganza del poema
que no visita de día
para matar de noche
los versos paridos sin sueño.

Sylvia Rojas P.

Volteretas

2009-02-07T13:59:00.027-03:00

Entró lentamente en puntillas de espaldas hacia delante de prisa. Estaba oscuro, pero oscuro verdoso claro. La escalera estaba al fondo, casi al inicio de la puerta trasera. Caminó derecho hacia la izquierda. Comenzó a subir peldaño a peldaño, de dos en dos cada paso. Uno por medio tenía un mensaje particular. El primero lloraba, el otro crujía, el siguiente mugía, el cuarto se taimaba, el sexto decía ñia, ñia, el octavo y último dijo: estás abajo.

Entró al primer cuarto. Al retroceder las tablas resecas crujieron como pajal ardiendo avanzando, como voz de viejecilla contando cuentos de juventud, como gemido de perro hambriento de tanto comer.

Un paso más y se quiebra el grueso piso. Se alejó del centro y caminó sospechando las vigas que soportaban el peso medio a medio. Un paso más y se tapó la boca para no castañetear los dientes. Un paso menos sujetando la barbilla para no babear miedo. Un paso más y el estruendo de la caída la hizo saltar hasta el techo y caer sobre liquido ámbar. El olor de la orina de dos días le salpicó el rostro. -¡Esa mala costumbre de llevar bacinicas al primer piso, teniendo letrinas con cadenas largas de aguas servidas arriba!- gritó silenciosamente mirando hacia fuera a todos lo que desde dentro le habían dejado entrar a esa vieja casa abandonada por nueva.

Imagen M.C. Escher.

Los imposibles

2009-02-05T10:59:00.005-03:00

Los imposibles son imposibles
necesitan los imposibles para vivir
tienden sobre sí mismos redes
los imposibles nunca olvidan
los imposibles muerden
se ahogan en una esquina cualquiera
los imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.

Los imposibles usan bastones de fuego
se visten de negro
llevan las manos en los bolsillos en pleno verano
los imposibles babean su rabia
caminan de espalda con el fusil cargado
mienten a los mentirosos
y quieren que se mienta por ellos.

Los imposibles buscan a tientas
en lugares más oscuros
los imposbles hacen fila detrás de todos
aspiran novedades
insisten excavando tumbas ajenas
y no encuentran porque les parece imposible
encender teas sobre olas.

Los imposibles se cortan una oreja
se retiran de la vida por el mar
se ahogan en alcohol
mastican ruedas blancas de muerte
muerden serpientes de hiel
cualquier cosa
antes de dejar parir sus imposibles.

Imagen " Encuentro de M.C.Escher"

Imagen

2009-02-05T10:46:00.020-03:00

Es la imagen pero no es la imagen
es lo que abarca el lago de la pupila
está en la imagen no estando en ella
y queda en el lente fuera de la imagen
fuera del brillo donde florece la imagen
como soplos...
atrapando puntos detenidos de vida.
No es la imagen suspendida en el clic
el clic sólo es un hálito que confirma
intervalos de ave fénix regresando
es todo aquello que no está en el lente
ni en el ojo de lince prestado
o en la fuente de luz y visión
en las manos que atrapan el haz
y tampoco está en el límite fuera del ángulo
ni en los golpes de frente
o en las miradas de horizonte.
Pero no es allí ni es acá,
en cada vértice se vuelca y escapa la vida
y la cuenca robada lleva el alma
hasta los confines perdidos de luz
imagen vista por primera vez
sobre el relámpago de creación genial.

Imagen " Relatividad de M.C.Escher

Duele, pero no duele, como dolía

2009-02-01T11:41:00.008-03:00

Ya no duele
como duele
aunque duele
como a veces duele
tan ligeramente duele
que puedes diferenciar
del duele, duele, al d u e l e
pero duele
no doliendo tanto
como duele cuando es tanto lo que duele
apenas duele
para no olvidar que duele
y sin embargo aún duele
como un "ya no duele"
¿me entiende como duele?
si, así mismo duele
Ud.comprende porque le duele
a veces como Mí duele.

No Getsemaní

2009-01-29T18:24:00.001-03:00

En esta noche
sin sombra de olivos
sudo finas gotas de risa
niego mi escondite
no beso ni abrazo
no lavo mis manos
me absuelvo
afirmo tres veces que me conozco
cargo en otros las culpas
bajo del madero
y guardo todas las monedas ajenas
después de todo
la crisis nos crucifica a todos.

Uno

2009-01-28T20:48:00.002-03:00

Uno va en el colchón de la vida
con resortes bailoteados en la espalda
calibrado de espuma suelta
rematando sueños en plumas
bajo sábanas florecidas en sangre
frazadas de perra vida
todos recubiertos de spring
¿o será spleen?

Niña ojos de miedo

2009-01-26T00:28:00.026-03:00

"Duérmete, mi niño,
duérmete sonriendo,
que es la Tierra amante
quien te va meciendo."
Gabriela Mistral

Si no vienen
a cantarle una nana
los miedos susurran ilusiones
levitando muertos
debajo de las camas.

Tras el closet
una niña perdida
amamanta lágrimas de miedo

abofeteando ojos

de oscuros fantasmas.

Cruje el techo
se acercan ventanas
arde el latido
como pulso de lava
y en la saliva apretada
peces amargos nadan.

Pero si le cantan nanas
una linterna
de luciérnagas claras
alumbrará rincones
despedirá el miedo
rebanando carcajadas.

Sólo las nanas
espantan los cucos
que asoman de noche
hasta la madrugada

ella no quiere ser niña
ojos de miedo sin nanas.

Calles

2009-01-25T09:08:00.009-03:00

Todas las calles huelen a tránsito de ruedas
polvo de murallas, tejas florecidas
y veredas inflamadas de raíces.
Ninguna calle conduce a destinos
mientras descubro que las aves se embriagan
piando de tristezas madereras
paseo llorando toda lágrima callejera inútil
porque la tristeza asalta sin motivo
o con motivo oculto traicionero
muerde el ojo, muerde y muerde el labio
todo es vil veneno en ojos de calle
mientras pueda pisotear el polvo triste
pretendo ir como gorrión cagando sin piedad alguna
todas las ventanas tristes que asalten sin aviso.

Shyvy

Muertos en plástico

2009-01-20T19:20:00.007-03:00

"Pateamos la tierra suelta, como se hace en los cementerios con los muertos. Con la certeza que miles de ojos ciertos quedaban mirando hacia el cielo, llenos de palabras dichas y faroles de verdad escondidos para esta pausa larga y sin medida de patria apagada."

Bajo un sol tibio de septiembre, mientras algunos vigilaban la extensa reja de madera haciendo las veces de atalaya, los demás cavaban un gran hoyo en medio del patio que iba acrecentando su cráter para llevar a dormir una enorme cantidad de libros, acusados y condenados por tener según ellos, letras subversivas. Casi todos eran autores prohibidos, revistas de militancia, folletines, breviarios, algunos con empaste de lujo y otros de amarillento roneo. Cuando la profundidad estuvo terminada, porque de igual manera ya comenzaban a asomar piedras, era imposible seguir cavando. Se cubrió toda la superficie de un largo manto de plástico. Comenzaron acarrear libros desde un dormitorio oscuro, separado por una cortina. Era un incesante crecer de la ruma. Ya no se dejaban con suavidad como al inicio se tiraban, volaban desde los peldaños de la escalera al patio trasero. Todo lo que una buena librería tenía en esos hambrientos años de cultura. Algunas hojas sueltas de libros ajados se elevaban con la brisa primaveral. Después desde otras cercanas casas, comenzaron a llegar cargamentos de las mismas condenadas palabras que necesitaba dormir el mismo sueño. Había en el ambiente un duelo de entierro apresurado, como esos difuntos que se van a dejar caminando, pero se quiere estar de regreso, para comentar la muerte.

Todos prestaban sus pies para el pisoteo final, emparejar y barrer la cubierta y no dejar señales de excavación. Como danza de lluvia, los más jóvenes seguían saltando hasta apretar la tierra recién descostrada y condenada a dormir en silencio el canto de las sirenas sobre faros olvidados.

Ella

2009-01-17T18:58:00.000-03:00

Sola como el gato que atraviesa la cornisa
equilibrado en saltos de aire y noche
sin trampa de vergüenzas o arañazos

sin cercos para el que llega o se va

destierra fantasmas acompañada y sola

en quietud asumida reina.

En cristales sobre pies alados

atrapa margaritas en versos de su boca

y en su sonrisa sin miedo una corona de soledad

atraviesa la vida quieta.
Con ojos desgajados de penas falsas
huyen estaciones y elegidos recuerdos.
Alcanzada de orgasmos habita

en la mirada y la palabra sola
sin espejos para el beso solitario
perfumando el labio de mujer sola

ni huyendo ni buscando concibe una perfecta soledad

sin miedo a solas o consigo misma.

Instrucciones para hormigas espías

2009-01-17T11:42:00.004-03:00

Una hormiga, una sola hormiga cerca de la sandía, del tazón de leche o un trozo de pan pelado, es señal de espionaje. Esa llamará a muchas para babear la sandía, ennegrecer el tazón y migajear el pan. Si se descuida tragará sin darse cuenta una acoplada y flotante nube negra. La picazón en las amígdalas le recordará que no hay altura que ellas no alcancen. Por tanto, hay que detenerla pulsando el dedo índice sobre su espalda, mantener suavemente durante tres segundos y soltarla. Sí da vueltas en redonda y no sabe hacia donde correr es una hormiga perdida, que a la menor presión se marea. Si queda pegada a la yema, usted es un asesino en potencia, aprieta al más débil. Si sube por su mano y además de lamer sus guisos, saluda, es una confianzuda. Si corre así como de medio lado, no hay para que comentar, es chueca. Pero si se hace la muerta, y al cabo de un rato ya no está, acaba de descubrir a la hormiga espía un poco tarde.

Fotografía de Labarca Rocco

Salto de líneas

2009-01-08T22:17:00.022-03:00

El cuerpo que miraba cubierto con un largo abrigo negro
descansaba su hombro en un pilar de la vieja casa
mi hermana al lado opuesto esperaba en silencio
delgado y canoso, ahogado en tristezas el rostro
parecía tener fuerza sólo para mirar
había más gente conversando en una larga mesa del patio
pero él seguía mirándome con una gota de afecto
mientras yo, sentada en una taza de baño
en una esquina de muralla plomiza
pensaba como tirar la cadena sin que nadie se diera cuenta
sabía que era Tito, uno de mis escasos y queridos primos
disimulaba cambiando de asiento sin subirme las pantaletas
alcanzando a ver la amarillenta mierda acumulada en el estanque
me percataba que no había cadena, era un tarro
simulando una taza. El taxi que me llevaba era también negro,
rodeaba lentamente una rotonda frente a la antigua fábrica de cervezas
olvidé ya el rostro y lo que motivó que bajara de prisa
pero sé que me hablaba acercando su boca a mi cabeza
recogía flores mientras varios guardias me perseguían
lograba subirme a otro taxi subiendo por una puerta
y bajando al instante por otra, como si una fuerza invisible empujara
mi primo me abrazaba y escondía en su largo abrigo negro y protector
la mesa estaba atestada de comida, metía mis dedos en las ensaladas
y comía, comía sin parar como en los buenos tiempos
en esta enorme casa de mis abuelos derrumbada.
Hacía tiempo que no soñaba o mejor dicho no recordaba pedazos de sueños.

Intentos

2009-01-08T10:13:00.001-03:00

Estoy intentado escribir el mejor poema de amor
y ustedes saben, no es ejercicio fácil.
Para ello es necesario ordenar la vitrina
lustrar alojados recuerdos que están por ahí
jodiéndonos la neuronas amaestradas.
Nadie quisiera tener que recordar
el dinero que gastó en pañuelos
cuando se antoja llorar escuchando una canción
coger algún verso cotidiano que resbala narices
y como se junta moneda tras moneda para el último regalo
o cómo se aguanta con un ojo despierto mientras
cuentan sus hazañas de apolo o de diva renegados.
Tampoco es muy agradable suspirar en reuniones
hacer berrinches de ausencias en paseos
no acomoda cuando el hipo de la pena
se aloja como sombrero en medio de una fiesta
mientras algunos ríen, a uno le da por empezar
a poner caritas "estoy recordando" o sea dando horas locas
si a nadie le importa los desamores ajenos.
Es casi imposible manejar el deseo solos
si al dedo le basta pedir y repetir la frase que nos hace tocar la cresta.
En fin, un gran amor hecho poema debe decir al menos:
aún te estoy amando desgraciado, me las pagarás.
No nos gusta ver que sus pasos doblen otra esquina
o que pasen al supermercado con otra bolsa.
De otra manera, claro, sólo es un gran poema de amor
y no un gran poema para un amor real.
Mejor escribir el real poema de amor
mandando a la cresta y recortando las cabezas de todas sus fotos
mientras te tomas una aguita de paico dulce o un mate amargo
cantando con verdadero odio "cuando seas descolado mueble viejo"
o quizás Instrucciones para salvar el odio eternamente
patear a su perro que le da por salivarte
cuando nos topamos en las esquinas
al menos el perro es fiel, te reconoce siempre.
Insisto no es fácil ejercicio este, intentar plasmar un gran poema de amor.
La verdad, se puede, pero no debemos darles el gusto
que lean un gran poema de amor dedicado a ellos.

Tazas de té y otro año

2008-12-31T22:48:00.027-03:00

Hay un árbol muerto de frío en el fondo del jardín que riego
sobre las paredes hay arañas que no saben de año nuevo
pero el olor a carne, a tanta carne muerta y cocida
les hace danzar junto a moscas y hormigas.
Este es mi primer tazón de té cargado
tanto banquete hará que la vida sonría mañana
y los pajaritos nuevos tendrán tantas alas y ojos por el cogote pelado
que regurgitaran el nido de especies.
Este es el segundo tazón de té
mañana sobre el mantel derramado de flores moradas
el pan se habrá endurecido y en el borde
todo será servilleta flameando en brisa ebria de la mañana
y sorpresa de sexo magullado en closet ajeno.
Este el tercer tazón de té con azúcar
mis vecinos se van, alguien juega con música
estaciono el jardín del frente para mi auto viejo.
La mayonesa dorada y endurecida en el borde de platos
coronará alguna papa bajo la mesa con menos ají
que el pebre que hierve de sol.
Este es mi cuarto tazón de té tibio
las botellas forman pirámides de luz detrás del gato
el perro ya no vigila, traicionó su ladrido por migajas
y los ecos luminosos como estallido de guerra falsa
se parecen a la sangre palestina que duerme bajo bolsas ciertas.
Este es mi quinto tazón de té sin azúcar
me doy el sorbo amargo, ni tan amargo
como las moscas y hormigas muertas que llenarán las paredes
de mi renaciente jardín lleno de arañas de tierra
en el punto exacto donde se aloja mi árbol muerto de frío de otro año.

Revisión técnica

2008-12-27T23:37:00.014-03:00

Una mano apretaba fuertemente el cuello y con la otra derramaba aceite negro sobre sus pechos. Le sobaba la piel con firmeza, exprimiendo la mota estilada de aceite quemado. Después esparcía con suavidad el líquido espeso, aceitoso y negro hasta las caderas blancas y desnudas.

Lo más abajo que podía rozar eran las rodillas, para alcanzar, soltaba el cuello que caía sobre su hombro. De medio lado le mordía la boca y subía el vestido con sus dos manos sujetando con el mentón el cuerpo húmedo.
Y goteando negro, mordía el sostén blanco almidonado, las manos pendían apresadas de un cable. De vez en cuando la luz intermitente le guiaba la mano. Un chirriar de bocinas le apuran Ella acomodándose la ropa y el cabello, suspira apenas y dice: venía por el auto, tiene la nariz negra.

Sylvia Rojas P.

Escúchanos te lo rogamos

2008-12-26T18:49:00.004-03:00

Yo no soy píamoralistacastapura
hasta que veo revolcándose a la putamaire con mi sombreromachopierna
no creo que arderá nadie en el infiernocuentofuego
Soy ateagraciasadiosquenoexiste
pero es cuando más quiero que sea verdad el macrocuentoreligión
para maldecir con efectosrayosespeciales
y enviarle a lo más profundo del Hadesquetampocoexiste
hacer fuerzas con brujasquenotienenpoder
para que la convierta en guarisapoeternaimposible
Ni siquiera voy juzgando la ajena concienciaquequizásexiste,
o al budajesúsmahoma que no se apiada de mi almaqueespurocuento
cuando se desgarra mi espirituinventofalso,
pero rogaría para que le cayeran las mil y una pestescuentosplagas.

Sylvia Rojas Pastene

Letreros

2008-12-22T18:11:00.005-03:00

No hay vacantes
Se vende carbón
No se fía
El jueves pasa la micro
Se toma la presión
Cerrado por duelo
Voy y vuelvo
Se ponen inyecciones
Chicha dulce
Se vende maravillas
Se cambian revistas
Huevos de campo
LLegó miel

¿Dónde van a morir los piojos no reventados por uñas?

2008-12-16T22:20:00.011-03:00

La sabana crujiente de sol, expele un aroma a ramas secas y a sangre endurecida. La visión imagina sombras, efectos volátiles y espejismos en pavimento asfaltado.
Mientras camina recuerda su niñez. Fue una piojenta contumaz. Cuando rascarse era tan divertido, como sacarse en público liendres y piojos. Todo ello era un espectáculo cotidiano en algunas partes de África. Nunca supo si se imitaba a los monos o ellos los imitaban.

El calor hace que las cabezas se inflamen de tanto mordisco piojento, que la sangre corra por las orejas confundiéndose con el negror de la piel.

Avanza lento, de sus pies asoma la rosada carne en dedos hinchados. Se detiene cada cinco pasos, se inclina y lucha contra el deseo de desplomarse de fatiga y hambre. Levanta su mano para cubrir el sol de su cabeza, pegados en su palma sudada bajan pataleando piojos. Los mira y lame furiosa. Ya no siente picazón, el tibio cráneo se refresca de flores erupcionando pétalos rojos.

Un paso le ha traicionado. Prueba el calor de la tierra con su lengua. Se da vuelta y de espaldas al suelo la danza de buitres se acerca y aleja de su lente visual. Sacude el polvo y pajilla que se enreda en sus crespos cabellos. Intenta levantarse pero cae de rodillas, su cabeza oscila como marioneta. Inclinada sobre su falda contempla una nube negra rojiza y circular. Con dos de sus dedos encostrados, pelea con la huidiza caravana que intenta bajar. No los revienta, los mete en su boca como loca uno tras otro. Bebe de su propia sangre espesa y oxidada. Ya no usa uñas, no las tiene, sólo muñones arrugados y secos.

Sylvia Rojas P.

Ojo despierto al sueño perdido

2008-12-12T08:40:00.010-03:00

Despierta, más allá del último ladrido de perro
despierta al primer canto del gallo
y en la cima de ojos abiertos
despierta al sereno
al rocío despierta
despierta en rama de murciélagos
despierta bajo daga de cruz
con manos de alba despierta
despierta frente al umbral
en danza de imágenes despierta
despierta como loba indomable
despierta de peso
y equilibrada sobre almohadas despierta
ante caricaturas de vida
enredada en frases despierta
despierta en recuerdos despierta
fatigada de pecho despierta
despierta sin desmayo de muslos
de boca despierta
despierta sin sueños
desesperada despierta
sin ojos cerrados
sin bostezos
sin descanso locura despierta
enloquecida despierta
Despierta al primer canto del gallo
despierta más allá del último ladrido de perro.

Cucaracha en loza penco

2008-12-07T12:31:00.007-03:00

"Ya se murió la negrita"

Violeta Parra

Encerrada en un tazón de café
está desde anoche una cucaracha negra
primero baila redondita a las cuatro de la mañana
me apura la vejiga y se esconde
gira y gira nerviosa loca, yo también salto
pareciera la danza final entre dos sorprendidos
ella no supo que Morfeo me debe una
y yo no sabía que en las noches bebía orinas
con la puerta intento reventarla
huidiza y negra sortea la bisagra
corro tras ella y sin poder pisarla
la corono en mi tazón también negro.
no sé si liberarla después de almuerzo
sí aún le queda aire, estará viva
sí bebió todo el miedo, muerta.

Ojos

2008-12-05T22:59:00.008-03:00

Ojos viendo pedazos de ojos
sólo pedazos de ojos, en otros ojos
como un click de lente y frontera
un pedazo de viendo, viend, vien, sin ojos
es igual que el ojo de la muda que es ciego
al no poder decir mi ojo, tu ojo, ojo, ojo
así escriben los poetas muchachos, repitiendo
ojo
ojo
ojo
ojo
mirador
oteador
visteador
cachador
y se van cadenciando, desmayando,cagados de la risa.

Lanzamiento libro "Dedos de Carbón"

2008-11-29T18:39:00.020-03:00

En el marco del - Primer Encuentro Nacional de Poesía: “Pero en Talca” -, organizado por: Luis Herrera, Galo Ghigliotto y Javier Vergara, el día viernes 21 del presente a las 18:00 hrs. en el Centro de Extensión de la Universidad Católica del Maule, Talca, se llevó a efecto el lanzamiento del libro "Dedos de Carbón" de la poeta talquina Sylvia Rojas Pastene, publicado por la Editorial Guanaye.

Lanzamiento a cargo de Juan Muñoz Veillon y Alberto Navero.

Juan Muñoz Veillon, Sylvia Rojas, Alberto Navero y Milady Guñez.

Gracias a todos los que de alguna manera, me incentivaron, apoyaron y creyeron más que yo, que algunos sueños están en nuestras manos.

Diario La Nación, Miércoles 23 de Noviembre.

Quien quiere hacer algo
encuentra un camino,
quien no quiere hacer nada
encuentra una excusa
Proverbio Árabe

Sylvia Rojas Pastene.

Vacuna

2008-11-28T17:20:00.002-03:00

No escribo sobre el amor, no porque ya no crea en él o porque no tenga amor para dar. Pero tengo mis dudas.
Les contaré que hace algunos días, al ir al templo de Eros, había afuera un tipo hermoso, haciendo propaganda a una nueva vacuna. Se acercó y me dijo que era gratis, necesaria, imprescindible y sin darme cuenta ya me había inoculado, el muy maricón.
Apenas logré ver las iniciales de su delantal, creo que era delantal de médico, pintor o carnicero.
Pero ya han pasado varios días, y no dejo de pensar en él. Me duele el orificio por donde entró la jeringa y no sé si reclamar por antídoto o por otra dosis.

2008-11-24T22:28:00.003-03:00

La poesía se ahogó en una chela derramada en su escote.

Rural

2008-11-24T19:18:00.000-03:00

No tengo otro mundo más que éste y me gusta
y no es mi hablante lírico, como vomitan los mentirosos
me gusta mi pueblo, sus calles, su aroma
sé que a muchos no, es que algunos piensan en grande
quisieran estar en Europa o en alguna playa tropical
pues yo no, yo quiero comer polvo de mi pueblo
reírme de algunos que corren con portafolios para ir al café
y los observo, quizás pronto me llamarán la vieja sapa de cafés
todas ellas llevan regias cabelleras, todas con visos caros,
que de seguro les alcanzaría para cuatro kilos de buena carne
hablan de tanta humanidad, del jefe, de la mina, faranduleras todas ellas
sus temas elevados son la relajación, meditación y Pablo Coehlo
todos con sus celulares infrarrojos sobre la mesita
hay algunos que les gusta gritar (para que les oigan)
que son ingenieros o poetas
abundan abogados despechados y algunos médicos sencillos
y lo vociferan como si fuera muy importante ser poeta o ingeniero
andar todo el día con la mente en las nubes o colgados de una musa.
Los garzones demoran más cuando me atienden, con las top top corren
huevones todos, de seguro querrán un autógrafo cuando sea famosa.

No conozco casi nada de Chile, no conozco y soy feliz pensando en París
ensoñándome con librerías antiguas, no importa que nunca las vea
además es cierto eso de que, donde pienso allí estoy.
me lamento al pensar que cuando sea famosa ( sonó feo)
digan nació en Río Baker pero soy de Talca, París y Londres
campo y tomate.
Quizás no tengo expectativas de viaje muy altas.
Me disculpan si me gusta la vereda de mi escuela, me gusta al zorzal
comiendo ávido las lombrices que salieron después de la lluvia.
Me gusta el amigo manejando el modelo 2008, pagando la mitad de su sueldo
y comiendo de seguro en otras casas
si yo manejara uno de esos, me daría vergüenza o sea un poco
no iría al barrio donde trabajo
con tanto pobre que apenas junta para una bolsita de azúcar
un tantito de yerba a veces, quizás también para la otra yerba yo creo
que a mí me haya dado la pálida a los 16 años
no significa que a todos les dé la pálida
que haya heredado un hígado débil, no me hace menos alcohólica
mi padre murió de rosita, bueno, pobre él
murió en guerra con néctares de hollejos asesinos de esta zona.
Insisto me gusta el polvoriento cerro verde, ahora es verde, en casi primavera
pero en enero todo es sequedad, viña, polvo rural.

PRIMER ENCUENTRO NACIONAL DE POESÍA: PERO EN TALCA 2008

2008-11-19T10:40:00.000-03:00

PRIMER ENCUENTRO NACIONAL DE POESÍA: PERO EN TALCA 2008

Del 20 al 22 de Noviembre 2008
Con el financiamento del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, Fondo de Fomento del Libro y la Lectura y el Patrocinio del Centro de Extensión de la Universidad Católica del Maule.

Esta boca mía

2008-11-16T09:23:00.004-03:00

Teníamos miedo pero el miedo se masticaba
y se masticaba el miedo sin dientes
como una hostia redonda
tragada con ojos cerrados y manos juntas.

2008-11-13T23:22:00.004-03:00

2008-11-12T23:14:00.004-03:00

Eran tres alpinos que venían de la guerra
y entre ellos se contaba un total de tres pies.

Des-esperada

2008-11-12T10:11:00.001-03:00

Por nadie, nadie no espera a nadie.

Ojodemiedo

2008-11-08T20:11:00.001-03:00

Habiendo tantos ojos, me gané el concurso para mirar de frente
les dije que en general miro de soslayo
o sonrío con las cortinas de humo que nos gusta tender
desde la muralla ajena hasta la nuestra
pero ellos dijeron no: queremos que nos diga, qué mira y cómo ve
pero entonces estaría develando mi mirada
pensé con una pizca de sonrisa y miedo.
Por ejemplo: la ventana de este bus tiene dos miradas
que desfilan tendenciosas y llenas de lecturas
verdad a este lado del cristal
mentira al lado de veredas
y al regreso puede ser
por el lado del reflejo, mentiras
y verdades, gritando en veredas.
Acostumbro a imitar que veo con dos ojos
levanto una ceja y dibujo círculos con la cuenca
y quedan todos locos, cuidando sus palabras
o tropezando en frases de alopecia.
Por qué mejor no me sacan los ojos con un bisturí fino y preciso
y buscan en el cristal que me ha tocado en la repartición
hacen disección lateral y escudriñan las miradas que di
desde que mi pequeña lengua comenzó a decir que era ciega
cuando la verdad es que siempre fui muda
para las miradas ajenas de miedo.

Sordo

2008-11-01T09:02:00.006-03:00

Dios es culpable de todas las depresiones
por no responder las oraciones fervientes
de sus pendencieros hijos crédulos.

Vidas

2008-10-26T09:28:00.009-03:00

Se ahogan vidas en aguas epidurales
vidas que pueden llegar y no se quiere
asfixias eternas de amoratadas bocas
sofocan deseos y vendan visiones.
Cada golpe certero raciona cromosomas
las mentiras embarazan de verdad.
Una vagina lujuriosa se satisface dos noches,
en cuarenta semanas y un día, se tejen tendones
vislumbran voces, marcan listas y nombres.
Mientras demoran en formarse los ojos
y el ombligo alimenta de sol los latidos
el pulso y el pálpito del conteo asoma
le cuesta, se retrae, sube y baja
no quiere escupirse con forcep ni cesárea
la vida se colma de ríos rojos
pero se detiene en anillos o rezos de ceniza
con cheques en blanco, barandillas de cunas
luces moscardadas, bolsas de suero y peligrosas pulseras.

Silencio

2008-10-25T21:27:00.008-03:00

Silencio en la puerta, en las ventanas,
en cada pestillo silencio duro y oxidado.
En las paredes silencio y sobre las tejas
un silencio amortajado cubriéndolo todo.
Silencio en voces agónicas y desmayadas
aquellas que no habitan allí
pero ladran sobre las murallas
como viejas casonas de lagartijas cargadas
Ni una letra danzando entre pasta negra
ni un tipeo mordaz escapando por el pasillo
todo era silencio lleno de voces y nada.
Silencio en la noria y en el balde cargado de terrones
todo colmado en tazas de silencio y pobreza.
En los pasillos sombras quietas como perros en sueño
y en las camas, sábanas blancas de silencio y deseo.
Todo es silencio de novedad sin novedad
pero guarda en todo aquello
ni una falta de silencio aprendido
silencio anterior y silencio final convenido.

Procesión

2008-10-17T22:19:00.008-03:00

Todos iban con ramos, todos con aureolas
y yo iba desnuda cargando una mata de ortiga
me picaba a mí y se rascaban ellos.

Suicidio por encargo

2008-10-16T20:38:00.006-03:00

Tengo toda la tarde para disfrutar del ocio
para imaginar que los pájaros anidan en otras cabezas
que la mía carga frutas frescas por la mañana
y en las tardes todas se agusanan por falta de amoxicilina.
Voy bien en el conteo de las palabras que tienen acento final
para los que leen rascándose la cabeza con tenedores voy mal.
Paso largas horas mirando mosquitos en una lámpara vieja
la mitad de ellos carbonizados y con sus patas tiesas
la otra mitad sin alas y con un polvito brillante como última señal
nadie las llora, nadie las acompaña cuando vuelan en llamas
como kamikazes seguros de que encontrarán otras lámparas.
Pienso que quizás puedo escuchar mis dedos sobre el piano de cola
que no tengo, pero que sé que está olvidado en el subterráneo de una escuela.
Parezco loca escupiendo discursos en botellas con tapa rosca
dos cucharas con resto de manjar me hacen guiños de almíbar
ya comenzó el desfile de hormigas traicioneras de tierra.
¿quién les avisa que el dulce está listo después que se seca la baba?
Logro matizar voces y se van volviendo negras y malaonda
han dicho que mentirán hasta que la lengua carnosa
se pegue al suelo y que la cabeza cortada con calas blancas
rodará de maceta en maceta y reverdecerá con gotas de ají.
Mi rouge rojo, está expeliendo gotas rojas de ira
me he tiznado la cara con pasta de zapatos para camuflarme
y el ardor en los ojos no son lágrimas, son restos de algodón de azúcar
que comí por las pestañas, cuando besé ojos detrás de vitrales.
Mientras la rueda de alegría giraba con mis pies colgando
pensé.. quieren que muera, pero no me hieren, ni me tocan
quieren que muera, pero no me ensartan la daga
sólo encargan al tedio que me desplume lento, lento.
Las miradas se han propuesto suicidarme con respuestas envasadas
atornillo la tapa y se suelta, salen largas púas de hielo
blanco con mentiritas rosas, que le hago creer que creo
tanta vida es suficiente para ver tras el perico de los palotes.
¡qué me vienen con esas cancioncitas!
si la llave de sol no entra por la ventana
esa peste las cierra todas, sobre todos si el cantor es mudo.
De cuando en cuando estiro mis brazos y bostezo larga y ruidosamente
boto cuanta figurita esté cerca y cae justo la pestaña postiza
que mi perro come pensando que es una mosca.
Cuento los nudos de arriba, ¿se aburrieron ellos formados en línea?
apestados de tanto barro, pájaros picoteros, arañas pollito
pensaron en suicidar la vida, no, entonces yo menos
así que spleen de mierda mándate a cambiar a la chucha del mundo
que estoy lista para morir de natural muerte súbita
en una larga siesta caliente de flojera y lata.
Amados no toméis en cuenta este pecado
reconozco que el spleen provoca lúcidos estados de loquera.

Te quise

2008-10-03T21:17:00.022-04:00

Te quise tanto, tanto, tanto
tanto te quise, que mi tanto
fue de tanto en tanto
un tanto te quise, un tanto tan tanto
quizás fue así de tanto
tanto inmedible, tanto incontable
tanto tan tanto, de tanto en tanto.
Que alguien me diga si el tanto que te quise
se notó tanto como un tanto, tanto.
Te quise tanto, que te dí tanto
pero quizás tan sólo te quise tanto
como el tanto me quisiste
o como el tanto que no olvido tanto.
Porque de tanto en tanto se van los tantos
del corazón de los tantos a los casi no tanto.
Por qué se deslizan tanto esos tantos
que nos dieron tanto...
De tanto en tanto me consuelo tanto
pensando que mi tanto tal vez fue
tan tanto como tu tanto.

Pulso

2008-09-27T18:38:00.017-04:00

A veces uno cuenta el pulso en la mano muerta
y el son detenido se va quedando dormido
se acostumbra uno, parece que el sopor inunda
y una especie de tibio sueño termina por seducir
no veo, si miro tras las nubes, camélidos cruzando las dunas
pero detrás del biombo del suspiro, es seguro que hay deudas impagas
y el brazo acostumbrado a detener, ahogar y afligir está siempre de turno
a veces despierto cubierta de abrazos pulposos,
dejo abierta la compuerta donde comen peces con linternas
para enrostrarnos comparaciones ajenas
no sé a ud. a mi no me importa, que pulso tenga mi vida
ya he lavado tantas veces mis palabras
que no temo comerlas y tragarlas una a una
no puede uno, ir por la vida perdonando a todos
sería además de mal gusto pastorear lágrimas con cayados ajenos
me enseñaron mejor a escupir las bilis que hacer gárgaras con ellas.
Me siento a veces tan conforme con la aparente
mezquindad de mis bolsillos rotos,
que apenas veo los dedos de araña con sus hilos perfectos
creo que soy una más en esta larga tarea de tejer enmiendas.
Debe ser la tibieza de la nea primavera que me hace cariñitos
por la ventana abierta de mi rincón preferido, o el cansancio deja
la boca semiabierta y los ojos llenos de nubes empujadas por el solano
y un no sé que de palabras, que creen que van a dominarme
cuando en realidad, ni al pulso le importa teniendo charco donde latir.

Mirada de estación

2008-08-30T20:20:00.020-04:00

Hace rato que mira insistentemente
intento mirar hacia otro lado
pero su vista continua fija, quemante
me gustaría estar más cerca y ver el fondo de sus ojos
persiste quieto como un cristal
no deja de mirar, no puede quitar sus ojos de mí
quizás es la primavera, que ronda en suspiros y miradas
pero es demasiado obvio, me ruborizo
me hace tararear " no puedo quitar mis ojos de ti"
la gente pasa y en esos momentos,
en que se interponen le miro
disimulo mirando alrededor y paseo mis ojos
de pronto se acerca una mujer, me indigno
me coquetea a mí, esperando a su dama
infiel, lacho de mierda, frívolo, coqueto eterno
de pronto ella comienza acariciarlo
tomándole del cuello le desviste lentamente
¿cómo?¿ delante de tanta gente?
lo inclina hacia atrás, logra recostarle
cierra la cortina y cuelga el letrero.
"Cambio de temporada"

Hoja en blanco

2008-08-15T23:08:00.017-04:00

Aquí estoy frente a esta hoja blanca en blanco
blanca de arriba abajo
blanca, blanca, blanca de costado a costado
no quería mancharla con palabrerías
esperando que la noche de alguna manera me dejara pensar en algo
y nada, lleva cuatro horas en blanco inmaculado
y la miro, la miro, la miro
y ese algo, algo, algo, no asoma
pero no me apuro, no me acelero
algo, algo, algo vendrá
no es cotidiano que nada venga
pero me he dedicado a observar mi hoja
que de seguro es más mía cuando está en blanco, blanco, blanco
a la espera de algo, algo, algo
como el paciente pescador esperando que algo pique, pique, pique
es tarde, tarde, tarde y nada, nada, nada aparece
quizás las palabras me huyen como manadas de la lluvia
porque ha llovido incesantemente todo el día
y el viento no se ha quedado atrás de tanto invierno sostenido
estas últimas lluvias de agosto me han dejado atrapada con mi hoja blanca
desierta de voces y palabras
y no puedo irme esta noche abandonando el cuerpo sobre mi cama
sin antes haber depositado alguna palabra en mi extraña hoja blanca
tan blanca, superlativamente blanca
blanca y vacía como el corazón de la noche
sin luz, sin creación, sin prisma, sin palabras.
Quizás no tengo blanco que apuntar en mi hoja blanca
o quizás yo sea el blanco de mi blanca hoja en blanco.

Boca arriba

2008-08-14T17:06:00.002-04:00

Pensaba mientras duermes...
los muertos van siempre boca arriba y pies abajo
sería interesante ver algún día las piernas del difunto
o su espalda corvada de edades
el peso de la vida marcada en sus lomos.
Palpar traiciones clavadas a nivel de pleuras
las culpas azucaradas en la humedad del cuello.
Casi todos llevan ese día los zapatos nuevos
pero sería bueno que usaran el más gastado
herido con las piedras del camino pisado
con todas las mediasuelas que alcanzó la vida.
Sobre el reflejo del vidrio oliendo a cirio
buscamos el rostro que ya no mira
esos ojos que no disfrazan verdades
y el cabello izando cordilleras.
Para qué fijar la mirada en la boca que no besa
la nariz que no aspira flores de celofán marchitas
Insisto es mejor estar pies arriba despidiéndonos
y no como llegamos, cabeza arriba
expulsados por amor de madre o cesárea programada.

Las primaveras de mi vida

2008-08-12T23:29:00.001-04:00

Las primaveras de mi vida cada vez demoran más
se enredan en espinos las madrugadas tibias.
Las primaveras yacen recostadas como larvas de miedo
pareciera que el capullo del árbol vecino recibe siempre la primera luz
que los tonos bailadores aparecen con más fuerza en el jardín ajeno.
Quizás el gigante egoísta se ha trepado en mi tapia
en las horas en que mi niña crece jugando fotolog.
Él no hace ruido pero insiste en bloquear la floresta
algunas aves intentan recostarse en nidos congelados
cantando la falsa melodía que despierta el hondo suspiro
que tengo albergado siempre como visita y jamás como huésped eterno.

Las primaveras de mi vida parece que han tomado feriado
se retardan en cristales, asomando en otras miradas
y mis fuentes no tardan en cerrar la noria del vacío.
Tengo tanto cardo de veranos pasado que sospecho que
ellos no dejan desenredar el canto de la madrugada tibia.
Primaveras de mi vida, acumuladas en ruegos y ortiga
por más que hurgue en el insondable caldero del universo
el paralelo que indica la curva del exacto tiempo
jamás se amiga con el centro del meridiano correcto
para indicar que el sol se acerca a mi ruegos.

Las primaveras de mi vida vuelan con ojos desviados
encandilando a los que riegan madrugadas tibias.
Los primeros perfumes asoman tiritando dudas en veredas
mientras cuelgan miradas sobre el árbol nevado de mi patio
les ayudo, con sonrisas, brevajes y placebos
para que las voces frías de las tardes se evaporen de mi puerta.
Espero sin pausa, que una ráfaga descontrolada,
suelte los pezones de sabia y la cópula germine en botones y aromas
colmando de perfume todas mis sonrisas.
Que todo sea lágrima fecunda y brote desnudo
para surcar el feraz suelo que aún guarda latencia invernal
esperando incesante las primaveras de mi vida.

Sobre el tiempo

2008-08-04T00:01:00.014-04:00

Ella decía mi caballito va ganando
levantaba los pies y hacia gestos con los brazos
y yo pensaba, no puede ser...
ella insistía diciendo, voy ganando, voy ganando
pero cómo, si ambas nos subimos al mismo tiempo
y al mismo tiempo cabalgamos
es que ella no sabía que era el carrusel de la vida
que gira al mismo tiempo y al no mismo tiempo
y va subiendo al mismo ritmo y no al mismo ritmo
y tocando el techo al mismo instante y al no mismo instante
de tanto competir, subir y bajar se acabó el tiempo
y el boleto fue a dar bajo las patas de los caballos al mismo tiempo
que se acabó el tiempo de girar cabalgando la vida.

Pariendo

2008-08-01T00:20:00.022-04:00

A veces en las noches, las ventanas abiertas de mi casa
se inmolan unas con otras para impedir que se escapen versos.
Todas ellas tienen de cotidiano un hondo crujido desesperado.
Me he levantado varias veces a cerrarlas
pero el duro pestillo me clava en cada dedo una daga de ironía.
Miro las estrellas desde Babilonia hasta el cerro
todas ellas dicen que estoy loca escribiendo anochecida
yo prefiero estar de día, y en la calle
esperando que en alguna esquina me abrace una extraña angustia
es señal segura que estoy por parir un verso.
Cuando esa angustia comienza arrojarme fuera de algún café
comienzan las contracciones
no en el alma, ni en el espiritu ( que no existen) como creen algunos
en mis ojos, en la vueltas de oídos, a nivel del pelo
mis manos crispadas buscan algo, quiero llegar a casa
mi cerebro se duele y comienza el trabajo de parto
a esa altura es mejor no hablarme de algo serio,
ya es seguro que no escucho a nadie, aunque asienta varias veces.

Cruzo temblando puertas celosas que dejan pasar el aire creativo.
Pienso en amigos poetas, tantos buenos poetas
para no imitarles, para no caer en el afán de recordar sus bellos poemas
pero no me he dado cuenta y se cuelan aromas de mis vecinos que no están ni ahí con la poesía entonces me levanto y cierro puertas traseras.
He perdido la cuenta de cuantas llaves he reproducido
para que la cerradura llegue a conocer mis pasos
y se abra al escuchar que estoy cerca llegando con una demencial carga.
Pocos saben que escribo tirando colillas por la ventana en un balde gigante
prometiendo que al llenarse dejaré de fumar
o que sin pinzas para las cejas no me brota nada.

Estoy cansada de ver ojos de risa al decir que escribí otro poema
creen que no sé que no creen en la poesía
creen en la libreta de cuentas del almacén de la esquina
porque les recita versos de fin de mes
de kilos de papas o atados de apio, y les entiendo.
Creo que a ellos no les hablan la puertas ni las ventanas
pero a mí me hacen guiños hasta las escaleras que no he pensado pisar
los corchos o las botellas de ají, las miradas de transeúntes distraídos
me hablan de seguro, las cajas y los paraguas
las pozas y los vendedores financieros.
Hay tanta lluvia creativa mal gastada en mis calles
tanto cine antiguo y cafés ardientes que suelen gritarme desde la vidriera
las cajas de cigarrillos en general me hacen feliz, sobre todo si están llenas
y algunos aromas suelen desmayar por un instante poesía.

Pero no puedo ser poética con mi dentista, él sabe cuantos dientes son míos
y menos con mi mecánico que enmierdeo cuando me engaña.
A veces me gusta olvidar que soy de esta ciudad e invento ojos
otros ojos que miran de una manera nueva y me resulta
espero ver cosas que otros no ven o no quieren ver, y no hay tanto que ver
pero hay tanto que inventar, descubrir, dilucidar y alucinar.
Si estoy en algún paradero finjo ser quien no soy y pregunto a la gente, como puedo llegar a la plaza o al mercado y me tratan mejor, pensando que soy turista.
Casi siempre mis versos son sietemesinos, algo les falta, algo que no he logrado
formar, quizás los ojos, o la boca mullida, o una espalda encorvada de envidia.
Después que he parido, me doy cuenta que estoy copulando otra vez con un nuevo fantasma y quedaré inevitablemente en cinta
por no haber tomado la píldora poética del día después.

Trampas

2008-07-28T00:11:00.021-04:00

Ha tendido trampas
el ojo cerrado de la noche.
Trampas tejidas a filo de bruma
vaciadas en largos vasos de duda
trampas de perfume volátil
que se va, se va al primer suspiro
y se queda el dolor de la esencia
que también huele a trampas
de endulzada traición.

2008-07-25T12:27:00.010-04:00

Hay un vacío de recuerdos, siempre intacto, siempre lleno.